— Madame, ces hommes étaient bien autrement dangereux que ne pourraient être des voleurs, car ce sont des agents de M. le cardinal, et quant à votre mari, M. Bonacieux, il n’est point ici parce qu’hier on est venu le prendre pour le conduire à la Bastille.
— Mon mari à la Bastille! s’écria Mme Bonacieux, oh! mon Dieu! qu’a-t-il donc fait? pauvre cher homme! lui, l’innocence même!»
Et quelque chose comme un sourire perçait sur la figure encore tout effrayée de la jeune femme.
«Ce qu’il a fait, madame? dit d’Artagnan. Je crois que son seul crime est d’avoir à la fois le bonheur et le malheur d’être votre mari.
— Mais, monsieur, vous savez donc…
— Je sais que vous avez été enlevée, madame.
— Et par qui? Le savez-vous? Oh! si vous le savez, dites-le-moi.
— Par un homme de quarante à quarante-cinq ans, aux cheveux noirs, au teint basané, avec une cicatrice à la tempe gauche.
— C’est cela, c’est cela; mais son nom?
— Ah! son nom? c’est ce que j’ignore.