— Eh! elle n’est déjà point si décharnée, que je crois!
— Voyons, monsieur Porthos, encore une fois, c’est la dernière: m’aimez-vous encore?
— Hélas! madame, dit Porthos du ton le plus mélancolique qu’il put prendre, quand nous allons entrer en campagne, dans une campagne où mes pressentiments me disent que je serai tué…
— Oh! ne dites pas de pareilles choses! s’écria la procureuse en éclatant en sanglots.
— Quelque chose me le dit, continua Porthos en mélancolisant de plus en plus.
— Dites plutôt que vous avez un nouvel amour.
— Non pas, je vous parle franc. Nul objet nouveau ne me touche, et même je sens là, au fond de mon coeur, quelque chose qui parle pour vous. Mais, dans quinze jours, comme vous le savez ou comme vous ne le savez pas, cette fatale campagne s’ouvre; je vais être affreusement préoccupé de mon équipement. Puis je vais faire un voyage dans ma famille, au fond de la Bretagne, pour réaliser la somme nécessaire à mon départ.»
Porthos remarqua un dernier combat entre l’amour et l’avarice.
«Et comme, continua-t-il, la duchesse que vous venez de voir à l’église a ses terres près des miennes, nous ferons le voyage ensemble. Les voyages, vous le savez, paraissent beaucoup moins longs quand on les fait à deux.
— Vous n’avez donc point d’amis à Paris, monsieur Porthos? dit la procureuse.