Porthos soupira pour la cinquième fois. D'Artagnan avait compté les soupirs de Porthos.
— Ah çà! mais, dit-il curieux d'approfondir le problème, on dirait, mon cher ami, que quelque chose vous chagrine. Seriez-vous souffrant, par hasard?… Est-ce que cette santé…
— Excellente, mon cher, meilleure que jamais; je tuerais un boeuf d'un coup de poing.
— Alors, des chagrins de famille…
— De famille! par bonheur que je n'ai que moi au monde.
— Mais alors qu'est-ce donc qui vous fait soupirer?
— Mon cher, dit Porthos, je serai franc avec vous: je ne suis pas heureux.
— Vous, pas heureux, Porthos! vous qui avez un château, des prairies, des montagnes, des bois; vous qui avez quarante mille livres de rente, enfin, vous n'êtes pas heureux?
— Mon cher, j'ai tout cela, c'est vrai, mais je suis seul au milieu de tout cela.
— Ah! je comprends: vous êtes entouré de croquants que vous ne pouvez pas voir sans déroger.