Effectivement, le revers de la route était labouré par les pieds des chevaux. On voyait les traces aux derniers rayons du jour.
Ils repartirent; mais après deux lieues, le cheval de Mousqueton s'abattit.
— Bon! dit Porthos, voilà Phébus flambé!
— Le cardinal vous le paiera mille pistoles.
— Oh! dit Porthos, je suis au-dessus de cela.
— Repartons donc, et au galop!
— Oui, si nous pouvons.
En effet, le cheval de d'Artagnan refusa d'aller plus loin, il ne respirait plus; un dernier coup d'éperon, au lieu de le faire avancer, le fit tomber.
— Ah! diable! dit Porthos, voilà Vulcain fourbu!
— Mordieu! s'écria d'Artagnan en saisissant ses cheveux à pleine poignée, il faut donc s'arrêter! Donnez-moi votre cheval, Porthos. Eh bien! mais, que diable faites-vous?