— Prenez garde de tuer vos chevaux! cria d'Artagnan en éclatant de rire.
— Feu! répondit l'intendant.
Une lueur pareille à celle d'un éclair illumina le chemin; puis en même temps que la détonation, les trois cavaliers entendirent siffler les balles, qui se perdirent dans l'air.
— Ils tirent comme des laquais, dit Porthos. On tirait mieux que cela du temps de M. de Richelieu. Vous rappelez-vous la route de Crèvecoeur, Mousqueton?
— Ah! monsieur, la fesse droite m'en fait encore mal.
— Êtes-vous sûr que nous sommes sur la piste, d'Artagnan? demanda
Porthos.
— Pardieu! n'avez-vous donc pas entendu?
— Quoi?
— Que ces chevaux appartiennent à M. de Montbazon.
— Eh bien?