— C'était sa mère.
Grimaud chancela et regarda le mourant d'un oeil terne et presque hébété.
— Sa mère? répéta-t-il.
— Oui, sa mère.
— Mais il sait donc ce secret?
— Je l'ai pris pour un moine, et je le lui ai révélé en confession.
— Malheureux! s'écria Grimaud, dont les cheveux se mouillèrent de sueur à la seule idée des suites que pouvait avoir une pareille révélation; malheureux! vous n'avez nommé personne, j'espère?
— Je n'ai prononcé aucun nom, car je n'en connais aucun, excepté le nom de fille de sa mère, et c'est à ce nom qu'il l'a reconnue; mais il sait que son oncle était au nombre des juges.
Et il retomba épuisé, Grimaud voulut lui porter secours et avança sa main vers le manche du poignard.
— Ne me touchez pas, dit le bourreau; si l'on retirait ce poignard, je mourrais.