— Oui, ces places s'achètent; je crois que celui-ci a payé la sienne cent pistoles.
— Le drôle est donc riche?
— Quelques-uns de ces hommes meurent en laissant parfois vingt mille, vingt-cinq mille, trente mille livres et même plus.
— Hum! fit Gondy en riant, je ne croyais pas si bien placer mes aumônes.
Cependant on s'avançait vers le parvis; au moment où le curé et le coadjuteur mettaient le pied sur la première marche de l'église, le mendiant se leva et tendit son goupillon.
C'était un homme de soixante-six à soixante-huit ans, petit, assez gros, aux cheveux gris, aux yeux fauves. Il y avait sur sa figure la lutte de deux principes opposés, une nature mauvaise domptée par la volonté, peut-être par le repentir.
En voyant le cavalier qui accompagnait le curé, il tressaillit légèrement et le regarda d'un air étonné.
Le curé et le coadjuteur touchèrent le goupillon du bout des doigts et firent le signe de la croix; le coadjuteur jeta une pièce d'argent dans le chapeau qui était à terre.
— Maillard, dit le curé, nous sommes venus, monsieur et moi, pour causer un instant avec vous.
— Avec moi! dit le mendiant; c'est bien de l'honneur pour un pauvre donneur d'eau bénite.