D'Artagnan regarda son ami avec étonnement.
— Qu'avez-vous donc? demanda-t-il.
— Je crois que j'ai le poignet foulé, dit Porthos.
— Que diable, aussi, vous frappez comme un sourd.
— Il le fallait bien, mon homme allait me lâcher un coup de pistolet; mais vous, comment vous êtes-vous débarrassé du vôtre?
— Oh! le mien, dit d'Artagnan, ce n'était pas un homme.
— Qu'était-ce donc?
— C'était un spectre.
— Et…
— Et je l'ai conjuré.