Il y eut un instant de silence.
— Le colonel du régiment qui servait d'escorte au roi, à Charles, a été tué, ce me semble? dit Cromwell en regardant fixement Mordaunt.
— Oui, monsieur.
— Par qui? demanda Cromwell.
— Par moi.
— Comment se nommait-il?
— Lord de Winter.
— Votre oncle? s'écria Cromwell.
— Mon oncle! reprit Mordaunt; les traîtres à l'Angleterre ne sont pas de ma famille.
Cromwell resta un instant pensif, regardant ce jeune homme; puis, avec cette profonde mélancolie que peint si bien Shakespeare: