C'est alors que vous êtes venu et que vous m'avez réclamée.
Et maintenant, monsieur, vous savez tout; vous veniez de sa part, je n'ai d'autre appui à Paris que vous. Vous paraissez bon; que faut-il que je fasse? dites, conseillez-moi.
—Je n'ai rien à vous dire ce soir, répondis-je, mais je le verrai demain matin.
—Et avez-vous quelque espoir pour moi, monsieur?
—Oui, répondis-je, j'ai l'espoir qu'il ne voudra pas vous revoir.
—Oh! mon Dieu! que voulez-vous dire?
—Je veux dire, ma chère enfant, que mieux vaut être, croyez-moi, la pauvre Marie Granger que la baronne Henry de Faverne.
—Hélas! vous croyez donc comme moi que c'est....
—Je crois que c'est un misérable, et je suis à peu près sûr de ne pas me tromper.
—Ah! ma fille, ma fille, dit la pauvre mère en allant se jeter à genoux devant le fauteuil de son enfant et en le couvrant de ses deux bras, comme si elle eût pu le protéger contre l'avenir qui l'attendait.