—Jean-Louis Alliette, répondit celui auquel il s'adressait, dit Etteilla par anagramme, homme de lettres, demeurant rue de l'Ancienne-Comédie, n° 20.
—Vous avez oublié de dire votre âge, dit le commissaire de police.
—Dois-je dire l'âge que j'ai ou l'âge que l'on me donne?
—Dites-moi votre âge, parbleu! on n'a pas deux âges.
—C'est-à-dire, monsieur le commissaire, qu'il y a certaines personnes, Cagliostro, le comte de Saint-Germain, le Juif-Errant, par exemple...
—Voulez-vous dire que vous soyez Cagliostro, le comte de Saint-Germain, ou le Juif-Errant? dit le commissaire en fronçant le sourcil à l'idée qu'on se moquait de lui.
—Non; mais...
—Soixante-quinze ans, dit M. Ledru;—mettez soixante-quinze ans, monsieur Cousin.
—Soit, dit le commissaire de police Et il mit soixante-quinze ans.
—Et vous, monsieur? continua-t-il en s'adressant au second ami de M. Ledru.