—Mais je vous demande un million de pardons. Je trouve que c'est tout à fait la peine, au contraire, attendu que, si je ne vous eusse pas rencontré, on m'eût conduite au corps de garde; on m'eût reconnue pour n'être pas la fille de la mère Ledieu; on eût découvert que j'étais une aristocrate, et l'on m'eût très-probablement coupé le cou.
—Vous avouez donc que vous êtes une aristocrate?
—Moi, je n'avoue rien.
—Voyons, dites-moi au moins votre nom?
—Solange.
—Vous savez bien que ce nom, que je vous ai donné à tout hasard, n'est pas le vôtre.
—N'importe! je l'aime et je le garde, pour vous, du moins.
—Quel besoin avez-vous de le garder pour moi, si je ne dois pas vous revoir?
—Je ne dis pas cela. Je dis seulement que, si nous nous revoyons, il est aussi inutile que vous sachiez comment je m'appelle que moi comment vous vous appelez. Je vous ai nommé Albert, gardez ce nom d'Albert, comme je garde le nom de Solange.
—Eh bien! soit; mais écoutez, Solange, lui dis-je.