La veille, un boulet, après avoir frappé la muraille, était tombé sur son lit.
Il s’était dérangé pour lui faire place, et, en riant, il avait dit:
—Vous verrez que je n’aurai pas la chance d’attraper une égratignure.
Il trouva, en rentrant, Émile Dandolo très-inquiet de Morosini, que l’on disait prisonnier.
Ni l’un ni l’autre ne savaient aucune nouvelle.
Dans ce moment-là, une balle, dans son ricochet, frappa Dandolo au bras.
—Par ma foi, mon pauvre garçon, dit Manara, il paraît qu’il n’y en a que pour toi!
Puis, détachant son ceinturon et quittant son épée, il prit une lunette d’approche et vint à la fenêtre pour regarder des soldats français qui pointaient un canon.
Au même instant, un coup de carabine partit; la balle passa entre deux sacs de terre et le frappa au ventre, juste à l’endroit qu’eût protégé son ceinturon s’il l’eût gardé.
Dandolo le vit chanceler, et, tout blessé qu’il était, s’approcha pour le soutenir.