—Bon! dit Claudie, tu n'as que soixante ans et tu marches comme un Basque.
—J'ai soixante-trois ans, reprit Bonsergent, et j'ai vu Novi, Austerlitz, Leipsick et Waterloo. Cela fait dix-sept campagnes qui peuvent aisément compter pour quarante, car je ne compte pas le Trocadéro où nous montâmes après avoir brûlé six cartouches. Je suis vieux et je voudrais te voir heureuse.
—Je suis très-heureuse, répliqua Claudie.
—Ce bonheur ne peut pas durer toujours, dit le père. Il faut qu'une fille se marie.
—Eh bien! mariez-moi, pourvu qu'il ne soit plus question d'Audinet.
—Claudie! s'écria Mme Bonsergent d'un ton sévère.
—Maman, il m'ennuie; ce n'est pas ma faute. Je n'aime pas les sentences.
—Il t'aime tant! dit le major, et le colonel te regarde comme sa fille.
Claudie garda le silence.
—Tu refuses? dit Mme Bonsergent.»