Pitou répliqua:
«Oh! les chacals, ça ne vaut pas la peine d'en parler. Je les renverrai à coups de pied... Il n'y a pas d'autres vilaines bêtes?
—Une hyène par-ci par-là...
—Bon! l'affaire d'un coup de fusil. Il n'y aurait pas aussi quelques panthères?
—Il y en a, mais si petites que je ne sais pas si ça peut compter.»
Pitou prit un air grave:
«Les panthères, Dumanet, ça compte toujours. Te souviens-tu du sergent Broutavoine?
—Le sergent Broutavoine?... Connais pas.
—Comment! tu n'as pas connu le sergent Broutavoine, qui t'a fiché quatre jours de salle de police pour avoir manqué à l'appel, trois semaines avant d'aller à Zaattcha?... Broutavoine, un petit, maigre, roux, large des épaules, qui grognait matin et soir et qui est mort lieutenant, avec la croix, l'année dernière, à l'assaut de Malakoff, en Crimée.
—Ah! Broutavoine! le rousseau Broutavoine! un qui disait toujours à l'exercice: «Qui est-ce qui m'a fichu des conscrits pareils? ça tient son fusil comme un bâton de sucre d'orge!...» Eh bien, qu'est-ce qui lui arriva au sergent Broutavoine?»