—Non, madame.
—Écrirez-vous?
—Pas davantage.
—C'est vrai que vous êtes obstiné. Bonsoir, lieutenant.
—Que dites-vous, madame?
—Voilà votre brevet, et votre contrat de mariage.
Et elle lui jeta son éventail.
C'était celui que le chevalier avait déjà ramassé deux fois. Les petits amours de Boucher se jouaient sur le parchemin, au milieu de la nacre dorée. Il n'y avait pas à en douter, c'était l'éventail de madame de Pompadour.
—O ciel! marquise, est-il possible?...
—Très possible, dit-elle, en soulevant, sur son menton, sa petite dentelle noire.