VII
LA SÉRÉNADE.
La nuit, tous les chats sont gris.
Proverbe populaire.
Un luth, une guitaronne et un hautbois. Symphonie discordante et ridicule. Madame Laure à son balcon, derrière une jalousie. Point de lanternes dans la rue, point de lumières aux fenêtres. La lune encornée.
—«Est-ce vous, d'Espignac?—Hélas! non.—C'est donc toi, mon petit Fleur d'Amande?—Ni l'un ni l'autre.—Comment! encore vous, Monsieur de la Tournelle? Bonsoir! cherchez minuit à quatorze heures!»
LES MUSICIENS DANS LEUR CAPE.—«Monsieur le conseiller en sera pour un rhume. Mais le galant n'a donc pas frayeur du mari?—Eh! le mari est aux Iles.»
Cependant que chuchotait-on ensemble? «Cent louis par mois. —Charmant!—Un carrosse avec deux heiduques. Superbe!—Un hôtel dans le quartier des princes!—Magnifique!—Et mon coeur fourré d'amour!—Oh! la jolie pantoufle à mon pied!»
LES MUSICIENS TOUJOURS DANS LEUR CAPE.—«J'entends rire Madame Laure.—La cruelle s'humanise.—Oui-dà! l'art d'Orphoeus attendrissait les tigres dans les temps fabuleux!»
MADAME LAURE.—«Approchez, mon mignon, que je vous glisse ma clef au noeud d'un ruban!» Et la perruque de Monsieur le conseiller se mouilla d'une rosée que ne distillaient pas les étoiles. «Ohé! Gueudespin, cria la maligne femelle en fermant le balcon, empoignez-moi un fouet, et courez vite essuyer Monsieur!»