—Monsieur!»
Bah! il était loin. Je demeurai aussi coi et penaud qu'un président à qui son greffier aurait pris une puce chevauchant sur le nez. Le manuscrit était intitulé: Gaspard de la Nuit, Fantaisies à la manière de Rembrandt et de Callot.
Le lendemain était un samedi. Personne à l'Arquebuse; quelques juifs qui festoyaient le jour du Sabbat. Je courus par la ville m'informant de M. Gaspard de la Nuit à chaque passant. Les uns me répondaient:—«Oh! vous plaisantez!»—Les autres:—«Eh qu'il vous torde le cou!»—Et tous aussitôt me plantaient là. J'abordai un vigneron de lai rue sain-felebar, nabot et bossu, qui se carrait sur sa porte en riant de mon embarras.
—«Connaissez-vous M. Gaspard de la Nuit?
—Que lui voulez-vous, à ce garçon-là?
—Je veux lui rendre un livre qu'il m'a prêté.
—Un grimoire!
—Comment! un grimoire!... Enseignez-moi, je vous prie, son domicile.
—Là-bas, où pend ce pied de biche.
—Mais cette maison ... vous m'adressez à monsieur le curé.