Je tapissai mon logement d'étiquettes énormes:
"Défense expresse de fumer"
J'étalai sur une immense feuille de papier blanc environ une livre d'amidon, et j'attendis les circonstances.
Un gros pas qui monte l'escalier, c'est l'ancien recors.
Un coup de sonnette. J'ouvre.
Justement, il a un cigare à la bouche.
J'arrache le cigare et le jette dans l'escalier, en dissimulant, sous le masque de la terreur, une formidable envie de rire.
—Eh bien! Qu'est-ce que vous faites? s'écrie-t-il, effaré.
—Ce que je fais?… Vous ne savez donc pas lire?
Et je lui montre les "Défense expresse de fumer".