Elle reprit la pose.
—Nom d'un chien! cria-t-il, ça y est!
Je te crois que ça y était.
Elle s'était renversée un peu trop. Les joues flambaient d'un joyeux carmin.
Une roseur infiniment délicate nuançait—oh! si doucement—l'ivoire impeccable de sa gorge de reine.
Les yeux s'étaient presque fermés, mais à travers les grands cils on voyait l'éclat rieur de son petit regard gris.
Et dans l'unique pourpre de la bouche entrouverte luisait la nacre humide, attirante, de ses belles quenottes.
Le lendemain, quand le riche amateur revint, il trouva l'atelier fermé.
Il monta à l'appartement et frappa des toc toc innombrables.
—Ma bacchante! clamait-il, ma bacchante!