Des jours c'est du bitter, rien que du bitter.
Des jours c'est de l'absinthe, rien que de l'absinthe.
Il est bien rare que ce soit de l'eau de Saint-Galmier. Si rare, vraiment!
Axelsen, autre originalité, professe le plus formel mépris pour le vrai, pour le vécu, pour le réel.
—Comme c'est laid, dit-il, tout ce qui arrive! Et comme c'est beau, tout ce qu'on rêve! Les hommes qui disent la vérité, toute la vérité, rien que la vérité sont de bien fangeux porcs! Ne vous semble-t-il pas?
—Positivement, il nous semble, lui répondons-nous pour avoir la paix.
—Si l'humanité n'était pas si gnolle[3], comme elle serait plus heureuse! On considérerait le réel comme nul et non avenu et on vivrait dans une éternelle ambiance de rêve et de blague. Seulement... il faudrait faire semblant d'y croire. Hein?
—Évidemment, parbleu!
Partant de ce sage principe, Axelsen ne raconte que des faits à côté de la vie, inexistants, improbables, chimériques.
Le plus bel éloge qu'il puisse faire d'un homme: