Et le soir, Arfled s'enquit avec une sollicitude touchante du rhume de M. Pionce.
—Je vous remercie, il va un peu mieux.
Arfled joignit les mains, leva les yeux au ciel:
—Aoh! Mêci, mon Diou, mêci!
Malheureusement le mieux ne se maintint pas. Le lendemain, aggravation, vésicatoires.
Arfled faillit se trouver mal.
Le soir, un peu d'amélioration.
Arfled tomba à genoux dans le bureau et entama un cantique d'action de grâces:
Thanks, my Lord! Thanks!
Malgré son inquiétude et sa peine, la pauvre Mme Pionce, mise en joie par cette comédie, se tordait.