Véritablement, il n'y a qu'à lui que ça arrive, ces machines-là!
Des catastrophes? Non, pas des catastrophes; mais un bombardement sans cesse ni trêve de petites mistoufles comiques, pittoresques et jusqu'alors invues.
Il a fini par en prendre son parti, le pauvre mésaventurier, et lui-même nous conte ses plus récentes histoires avec un bon sourire ahuri, mais résigné.
—Y a qu'à moi que ça arrive, ces machines-là! conclut-il sagement.
Ça m'est toujours une bonne fortune de le rencontrer, certain que ma soif de nouveau trouvera son compte—un peu cruel, peut-être—au récit d'infortunes inédites.
—Quoi de nouveau, mon vieux? fais-je hypocritement. Toujours content?
—Content?... Tu te moques de moi, dis? Content!... Enfin, je me fais une raison! Et toi?
—Parfaitement heureux, merci, plus heureux même que je mérite.
—Ça ne se mérite pas, le bonheur... malheureusement!... Car ça commencerait bien à être mon tour.
—Encore embêté?