—Mais parfaitement! Je salue ce type-là, qui est un de nos bons amis.
—Eh bien! vous n'avez pas la trouille!
(La trouille sera l'objet, sur l'instigation d'un de nos lecteurs, d'une prochaine causerie.)
—La trouille! Pourquoi aurais-je la trouille? Ce type-là, comme vous le traitez un peu dédaigneusement, est mon camarade Henry Bryois, que je connus au quartier Latin, où nous faisons partie de la vacarmeuse jeunesse des Écoles, voilà une belle pièce de quinze ans.
—Ce type-là, je vais vous dire qui c'est.
Et après un léger silence, assez analogue au recul de l'acrobate pour mieux sauter, le personnage sérieux ajouta:
—Ce type-là, c'est un individu payé par l'Angleterre pour jeter un mauvais vernis sur les hautes sphères diplomatiques françaises!
—Allons donc! m'atterrai-je.
—C'est comme je vous le dis.
Et je demeurai là, fou d'épouvante et muet d'horreur.