Une objection me vint que je ne sus point garder pour moi.
—Mais si la littérature d'une fin de siècle doit être gâteuse, agoniaque et râlante, alors, dans cinq ans, en 1901, vous devrez, dans les revues littéraires et les livres, pousser des vagissements inarticulés?
Pour toute réponse, le néo-agoniaque déboucha une deuxième bouteille de mon excellente bière de Nuremberg.
Ce fut au tour du peintre:
—Moi, je fais de la peinture furtivo-momentiste.
—De la peinture?...
—Furtivo-momentiste... j'évoque sur la toile la furtive impression du moment qui passe.
—Ça doit être intéressant, cette machine-là.
—Pas le moins du monde! Le moment qui passe passe si vite, qu'il est tout de suite tombé dans le gouffre du passé.
—Peignez l'avenir, alors.