—Garçon, de quoi écrire! commandé-je pour tuer le temps.
Je vais écrire.
Je vais écrire quoi? N'importe quoi?
Ça n'a aucune importance que j'écrive une chose ou une autre, puisque c'est uniquement pour tuer le temps.
(Comme si, pauvre niais que je suis, ce n'était pas le temps qui nous tuait.)
Alors, je vais écrire ce qui vient de se passer à la table voisine de celle que j'occupe.
Trois personnes, débarquant sans doute d'un train de banlieue quelconque, sont entrées: une dame, un monsieur, une petite fille.
La dame: une trentaine d'années, plutôt jolie, mais l'air un peu grue et surtout très dinde.
Le monsieur: dans les mêmes âges, très chic, une physionomie à n'avoir pas inventé la mélinite, mais d'aspect très brave homme.
La gosse: en grand deuil, tout un petit poème. Pas plus de cinq ou six ans. On ne sait pas si elle est jolie. Elle semble être déjà une petite femme qui connaît la vie et qui en a vu bien d'autres. Sa bouche se pince en un arc morose et las. Dans ses grands yeux secs très intelligents passent des lueurs de révolte. Une pauvre petite sûrement pas heureuse!