—Je ne suis pas somnambule.
—Je sors de chez l'oncle.
(C'est ainsi que la jeune Valentine désigne familièrement le vigoureux cénobite de la rue de Douai.)
—Tu es restée longtemps chez cet esthète?
—Dans les une heure, une heure et demie.
—Mâtin!
—Ah! dame! il n'a plus vingt ans, le pauvr' bonhomme!
—Et il t'a fait répéter le Songe d'Athalie?
—Non, ça n'est plus le Songe qui marche maintenant, c'est les Imprécations de Camille... Une idée à lui.
Et Valentine prit, en disant ces paroles, un air extraordinairement malin, dont je ne sus point percer le sens. Je feignis de comprendre.