Il trouva M. le curé assis au frais dans sa salle à manger.

Le prêtre avait fini son repas et sommeillait légèrement, la tête inclinée sur son bréviaire.

Réveillé par l'entrée de Louveau, il marqua la page, et ayant fermé le livre, fit asseoir le marinier qui tournait sa casquette entre ses doigts.

«Voyons, François, que me voulez-vous?»

Il voulait un conseil, et il demanda la permission de conter tout du long son histoire.

«Parce que, vous savez, monsieur le curé, je ne suis pas bien fort. Je ne suis pas un aigle, hé! hé! comme dit ma femme.»

Et mis à l'aise par ce préambule, il narra son affaire, très essoufflé, très rouge, en considérant obstinément la visière de sa casquette.

«Vous vous souvenez, monsieur le curé, que Maugendre vous a dit qu'il était veuf?

«Il y a quinze ans de ça; sa femme était venue à Paris pour faire une nourriture.

«Elle avait montré son enfant au médecin comme c'était l'usage, elle lui avait donné à téter une dernière goutte, et puis elle l'avait confié à une meneuse.»