Les belles dames en seront folles.

Et, dans un coin, il y aura un vieux aux mains calleuses qui dira en se rengorgeant:

«Voilà mon fils!

«Allons, mon fils!»

Il songe aussi, «mon fils», son petit béret sur les yeux,—en attendant le tricorne doré.

Il ne voudrait pas que son père le vit pleurer.

Ça été si brusque la séparation!

Clara lui a donné un baiser qui lui brûle encore la joue.

Le père Louveau s'est détourné.

La mère Louveau était toute pâle.