—Pendant deux colonnes… Comment Moëssard ne vous l'a-t-il pas montré?
—Oh! fit Moëssard modestement, cela ne valait pas la peine.»
C'était un petit journaliste, blondin et poupin, assez joli garçon, mais dont la figure présentait cette fanure particulière aux garçons de restaurants de nuit, aux comédiens et aux filles, faite de grimaces de convention et du reflet blafard du gaz. Il passait pour être l'amant gagé d'une reine exilée et très légère. Cela se chuchotait autour de lui, et lui faisait dans son monde une place enviée et méprisable.
Jansoulet insista pour lire l'article, impatient de savoir ce qu'on disait de lui. Malheureusement, Jenkins avait laissé son exemplaire chez le duc.
«Qu'on aille vite me chercher un Messager, dit le Nabab au domestique derrière lui.»
Moëssard intervint:
«C'est inutile, je dois avoir la chose sur moi.»
Et avec le sans-façon de l'habitué d'estaminet, du reporter qui griffonne son fait-divers en face d'une chope, le journaliste tira un portefeuille bourré de notes, papiers timbrés, découpures de journaux, billets satinés à devises,—qu'il éparpilla sur la table, en reculant son assiette pour chercher l'épreuve de son article.
«Voilà…» Il la passait à Jansoulet; mais Jenkins réclama:
—Non… non… lisez tout haut.»