—J'en ai peur… dit l'Irlandais tout bas.
—Enfin, qu'est-ce qu'il a?
—Ce qu'il cherchait, parbleu! fit l'autre avec une sorte de fureur… On n'est pas impunément jeune à son âge. Cette passion lui coûtera cher…»
Quelque mauvais sentiment triomphait en lui qu'il fit taire aussitôt, et transformé, gonflant sa face comme s'il avait la tête pleine d'eau, il soupira profondément en serrant les mains du vieux gentilhomme:
«Pauvre duc… Pauvre duc… Ah! mon ami, je suis désespéré.
—Prenez garde, Jenkins, dit froidement Monpavon en dégageant ses mains, vous assumez une responsabilité terrible… Comment! le duc est si mal que cela, ps… ps… ps… Voyez personne?… Consultez pas?…»
L'Irlandais leva les bras, comme pour dire: «A quoi sert?»
L'autre insista. Il fallait absolument faire appeler Brisset, Jousselin,
Bouchereau, tous les grands.
«Mais vous allez l'effrayer.»
Le Monpavon enfla son poitrail, seule fierté du vieux coursier fourbu: