— Et vous ne le disiez pas?
— À quoi bon?… On ne me croit jamais… C'est la faute de mon assent, ajouta-t-il avec une candeur résignée dont le comique fut perdu dans l'émoi général.
Roumestan ministre!
Ah! mes enfants, quel malin que le patron, répétait le grand
Lappara, s'esclaffant dans son fauteuil, les jambes au plafond…
A-t-il bien mené son affaire!
Rochemaure se dressa, scandalisé:
— Ne parlons pas de malice, mon cher… Roumestan est une conscience… Il va droit devant lui comme un boulet.
— D'abord, mon petit, il n'y a plus de boulets. Il n'y a que des obus… Ça fait ceci, l'obus.
Du bout de sa bottine, il indiquait la trajectoire.
— Blagueur!
—Jobard!