Une minute après, bondissait des broussailles un être bizarre, hideux, couvert de tatouages vermillon et noir qui lui faisaient comme un maillot de clown de la tête aux pieds. C'était Bézuquet.
«Té!… Bézuquet.
— Eh! comment va?
— Comment se fait-il?…
— Mais où sont les autres?
— Et la ville, et le port, et le bassin de radoub?
— De la ville, répondit le pharmacien en montrant la baraque en ruine, voilà ce qui reste; des habitants, voici, — et il se désignait lui-même. — Mais avant tout, jetez-moi vite quelque chose sur le corps pour cacher les abominations dont ces misérables m'ont couvert.»
De vrai, toutes les imaginations les plus immondes de sauvages en délire lui avaient été dessinées sur la peau à coups de poinçon.
Excourbaniès lui donna son manteau de grand de première classe, et, après s'être réconforté d'une lampée d'eau-de-vie, l'infortuné Bézuquet commença, avec l'accent qu'il n'avait pas perdu et l'élocution tarasconnaise:
«Si vous fûtes _douloureusement _surpris ce matin en voyant que la ville de Port-Tarascon n'existait que sur la carte, pensez si nous autres de la _Farandole _et du _Lucifer, _en arrivant…