—Ce n'est point une superstition cela, continua le sergent; la veille du jour où fut livrée la bataille des Dunes, un cheval que je conduisais roula dans un fossé, moi dessous, lui dessus. Bon! dis-je à mes camarades, vous verrez demain.
—Et que virent-ils?
—Parbleu! ils virent un Espagnol qui me plantait sa pique dans le ventre.
—Et tu ne lui rendis rien?
—Oh! si, je lui cassai la tête d'un coup de pistolet.
—Et il en mourut?
—Parfaitement.
—De quoi diable te plains-tu donc? tout le malheur a été pour lui, ce me semble.
La logique de ce raisonnement calma les craintes de la Déroute, mais sa gaieté ne put revenir tout entière. On courut quelques postes encore; un peu plus de la moitié de la distance était franchie, lorsqu'à Nouvion, le cheval de Cornélius butta contre une pierre et s'abattit. En cet endroit la route était raboteuse; l'Irlandais se meurtrit les mains et les genoux; il voulut se relever et ne put faire un pas; il avait un pied foulé. La Déroute s'arracha une poignée de cheveux.
—Tu avais raison, mon pauvre ami, lui dit Cornélius, voilà le malheur arrivé.