—Eh! parbleu! Mme d'Albergotti. Elle est au couvent, celle-là.
—Quel couvent?
—Ma foi, je n'en sais rien. C'est un couvent comme tous les couvents.
Visitandines, ursulines ou bénédictines, qu'est-ce que ça fait?
—C'est juste, fit Grippard.
Bouletord commençait à être gris: il quitta Mme d'Albergotti et retourna à Belle-Rose; au bout d'un quart d'heure, il avait narré six fois l'histoire de son coup de fusil. C'était plus que Grippard n'en voulait apprendre; il paya l'écot et courut chez Claudine.
Au récit que lui fit le pauvre soldat, Claudine faillit mourir de désespoir. Elle l'écoutait les yeux noyés de larmes, la poitrine haletante, le coeur oppressé; vingt fois elle lui fit répéter le même discours et l'interrompait à tout instant par ses sanglots.
—Dieu me l'aura peut-être conservé, dit-elle enfin; j'en aurai bientôt l'assurance.
—Que comptez-vous faire?
—Partir pour l'Angleterre.
—Toute seule, vous si jeune?