Georges serra la main de Valentin.
«Attends, reprit celui-ci, tu me remercieras tout à l'heure. J'arrive donc à Herblay, et je monte la côte fort en peine de mon discours. «Si elle a un petit brin de cœur dans la poitrine, pensais-je, elle va me dire de lui amener Georges.» Une voix de femme me fait lever la tête. Je regarde, c'était Mme Rose; elle marchait au bras d'un grand jeune homme qui avait des moustaches noires et qui fumait.
—Ah! fit Georges.
—Je n'en voulus pas voir davantage, et redescendis la côte sans plus songer à mon discours. Voilà ce que j'avais à te dire. A présent mange et bois, et n'y pense plus.
—Tu dis un grand jeune homme?
—Oui, avec des moustaches noires et un cigare.
—Merci.»
Georges était d'une pâleur de mort. Il remplit son verre de vin de Champagne et le vida d'un trait. Il riait beaucoup; mais Valentin, malgré son étourderie, ne fut pas la dupe de cette gaieté.
«Es-tu bête! lui dit-il; tu as la fièvre, va te coucher.... J'ai peut-être eu tort de te conter cette histoire!
—Non, dit Georges, cela m'a fait du bien.»