Mme Rose prit entre ses mains les rudes mains de Canada, et attachant sur lui ses yeux humides:
«Me promettez-vous, en retour de l'amitié que je vous ai toujours montrée ainsi qu'à tous les vôtres, de me prévenir s'il vous appelle?»
Canada se mordait les lèvres en hésitant: «C'est manquer à ma parole, dit-il.
—Je suis sa femme et je vous en prie, reprit-elle.
—Eh bien! je vous le promets.... Puis-je donc oublier que vous m'avez donné du pain quand je n'en avais pas?»
Vers la fin de la semaine, Canada parut un matin à Herblay. «J'ai une lettre de M. de Réthel, dit-il; la voici.» Et il tira mystérieusement un papier du fond de sa poche. Cette lettre, très-brève, engageait Canada à se trouver à Paris le jour même. Mme Rose regarda le pêcheur.
«Que pensez-vous que cela veuille dire?» lui demanda-t-elle.
Canada tourna son bonnet vingt fois dans ses mains: «On ne peut pas savoir, dit-il enfin; le plus sûr est d'y aller.
—Oh! c'est bien à quoi je suis décidée. Savez-vous seulement où est M. de Réthel? reprit Mme Rose qui déjà avait jeté un châle sur ses épaules.
—Oh! pour ça, oui!»