—Pas sûr; moi, j'ai l'oeil.
Et mon Marseillais porta le doigt à l'organe dont il parlait, avec ce geste expressif que connaissent tous ceux qui ont traversé la Canebière. C'était un garçon avisé, qui avait le flair d'un chien de chasse pour la nourriture.
—Explique-toi, repris-je.
—Eh bien! s'il n'y a plus de volailles au moulin, le meunier a encore quelque chose.
—De la farine! m'écriai-je avec joie, du pain peut-être!
—Non, mais du son; viens voir.
Mon enthousiasme s'était refroidi, cependant je suivis le camarade.
—Et il y en aura pour moi, n'est-ce pas? car ça se paye, me dit-il en courant.
Je lui répondis par un signe de tête affirmatif, et nous arrivâmes au moulin. Il y avait déjà queue.
—Voilà ce que je craignais! s'écria mon Marseillais avec un accent désespéré rendu plus vif par le dépit.