—N'est-ce pas qu'elle est belle, Ervoanic?
—Et comme elle doit être bonne!… Toutes les vertus, Coupaïa!
La gouvernante avait le nez bossué de verrues et les joues creusées de larges sillons, comme les champs après les labours d'octobre. Il y avait cependant des pauvres qui la comparaient à la Vierge pleine de grâces!… Ceux-là, elle les mettait à la porte, avec un haussement d'épaules et un simple morceau de pain. Ervoanic, plus avisé, lui vantait l'andouille du jubilé.
Il avait tout de même ses finesses, cet Ervoanic.
Il murmurait quelquefois, sur un ton de patenôtre:
—Je veux bien mourir, pourvu que j'y aie goûté.
La vieille reprenait, tremblante d'émotion:
—Parlez franchement!… Trouvez-vous qu'elle gagne?
—Certes oui, Coupaïa. Elle prospère. Elle mûrit!… Le culot monte… Encore un an, elle sera noire comme ma pipe.
Or, les temps étaient venus.