—Qui, moi? Non, je n'ai rien. D'ailleurs je ne lis guère.
—Certe, un tel nous lut hier une épître!... et son frère
Termina par une ode où j'ai trouvé des traits!...
—Ces messieurs plus féconds, dis-je, sont toujours prêts.
Mais moi, que le caprice et le hasard inspire,
Je n'ai jamais sur moi rien qu'on puisse vous lire.
—Bon! bon! Et cet HERMÈS, dont vous ne parlez pas,
Que devient-il?—Il marche, il arrive à grands pas.
—Oh! je m'en fie à vous.—Hélas! trop, je vous jure.
—Combien de chants de faits?—Pas un, je vous assure.