Si fait: dix mille francs.
LE BAILLI.
Pas plus? Ce n’est guère, vraiment. Le comité directeur va payer ça tout de suite. J’aurais voulu qu’on le condamnât à dix millions; ça aurait fait un fonds pour l’indemnité du clergé: mon frère a gros à y prétendre pour son abbaye de Fourmontiers. Ce cher abbé, il est bien malheureux! Je suis sûr qu’il n’a pas, avec sa place à la cour, ses brochures et son canonicat, quinze mille huit cents livres par an.
LE VIDAME.
Patience, mon ami, le temps fera justice de toutes ces infâmies.
LE BAILLI.
Ah çà, vous étiez donc au tribunal?
LE VIDAME.
Certainement, j’avais un billet parce que, voyez-vous, on donne des billets pour la police correctionnelle, comme pour le spectacle de la cour et pour la messe du château. Un de mes amis avait eu un laisser-passer du parquet par son cousin, qui est allié par les femmes au père Chonchon.
Il y avait foule, mon cher. A huit heures, toutes les places étaient prises, et je n’ai pu entrer que parce que je connais un gendarme, fils d’un de mes anciens vassaux, et que j’ai trouvé par hasard chez Franchet la veille des affaires de la rue Saint-Denis. Il m’a fait asseoir à côté d’une dame libérale, espèce de femme de sans-culotte; fort jolie, ma foi, mise comme une duchesse, mais qui m’a indigné pendant neuf heures d’horloge par des propos d’une atrocité révoltante.