LE JOURNALISTE.
Mais vous devenez plaisant.
L’IMPRIMEUR.
C’est possible, depuis la Bigarrure jusqu’à la Lancette je ne vois plus que politique, et je commence à trembler.
LE JOURNALISTE.
Vous êtes comme Pourceaugnac, vous ne voyez que des seringues.
L’IMPRIMEUR.
Encore de la politique!.... Vous voyez bien, Monsieur, que je ne puis rien faire de vous, et par conséquent pour vous. Votre titre est si décidé; votre titre seul vous compromet! J’aime mieux imprimer des catéchismes; si vous consentiez à modérer votre fougue... Mais non! vous n’êtes pas assez politique pour cela.
LE JOURNALISTE.
Eh bien! mon cher, c’est le mot; si je faisais le rampant, le flatteur, je serais politique..., vous en conviendriez?