85Je leur crierais… Tout beau… n'allez pas à la pomme;
Mais ils sont comme nous enfants du premier homme,
Et l'aiguille aimantée en tournant vers le Nord,
Apprend à tout mortel s'il a raison ou tort.
Grand Saints, que nous fêtons dans le sacré Grimoire,
90Si vous êtes instruits au séjour de la gloire,
Combien par vos enfants il est fait de cocus;
Que vous devez gémir sur les mœurs des reclus,
Chaque jour, chaque instant nouvelle historiette!
Le mois passé Cloris au son d'une clochette,