AGORAKRITOS.
Voyez; c'est lui qui porte la cigale, dans tout l'éclat du costume antique, ne sentant plus la coquille à voter, mais la paix, et parfumé de myrrhe.
LE CHŒUR.
Salut, ô roi des Hellènes: nous nous réjouissons tous avec toi. Ton sort est digne de cette cité et du trophée de Marathôn.
DÈMOS.
O le plus chéri des hommes, viens ici, Agorakritos; que de bien tu m'as fait, en me recuisant!
AGORAKRITOS.
Moi? Mais, mon pauvre ami, tu ne sais pas ce que tu étais alors, ni ce que tu faisais; sans quoi, tu me croirais un dieu.
DÈMOS.
Que faisais-je donc en ce temps-là? dis-le-moi; et quel étais-je?