C'est fait de moi, misérable! Du lit s'échappent des Korinthiens qui me mordent; ils me déchirent les flancs, ils me boivent l'âme, ils m'arrachent les testicules, ils me fouillent le derrière, ils me tuent.
SOKRATÈS.
Que ta douleur ne crie pas si fort!
STREPSIADÈS.
Mais comment? Envolé mon argent, envolée ma couleur, envolée ma chance, envolée ma chaussure, et, pour comble de maux, tout en chantant pendant que je monte la garde, envolé moi-même.
SOKRATÈS.
Hé! l'homme! Que fais-tu là? Ne songes-tu pas?
STREPSIADÈS.
Moi? Oui, par Poséidôn!
SOKRATÈS.