IRIS.
Puisses-tu crever, imbécile, avec un pareil langage!
PISTHÉTÆROS.
Ne vas-tu pas te sauver? Décampe vite! Gare les coups!
IRIS.
Si mon père ne met pas fin à tes insultes...
PISTHÉTÆROS.
Ah, mais! Est-ce que tu ne t'envoles pas ailleurs en foudroyer de plus novices?
LE CHOEUR.
Nous défendons aux dieux, issus de Zeus, de traverser désormais notre ville, et aux mortels de leur envoyer par ici la fumée.