En revenant du bureau téléphonique, je passai près de la villa Crawford.
Mac Pherson était toujours à son poste ; seulement j’eus quelque peine à le découvrir car il s’était couché à plat ventre dans l’herbe, afin de ne pas éveiller l’attention du vilain oiseau qu’il guettait.
— Eh bien ? interrogeai-je en m’approchant.
— Ah ! c’est vous, monsieur Dickson !
Et Mac Pherson leva vers moi ses gros yeux ronds que la fatigue rendait un peu troubles :
— Notre homme est toujours là ?
— Oui… mais il a l’air bien malade… Tenez… vous pouvez l’apercevoir d’ici… il est couché sous cette remise…
En effet, par la porte grande ouverte du garage, on voyait Slang étendu sur un vieux rocking-chair, la tête entre les mains, dans l’attitude d’un homme qui ne se soucie guère de ce qui se passe autour de lui.
— Faut-il le surveiller encore ? demanda Mac Pherson.
— Oui…