Slang, qui venait de monter, nous regarda sortir et jeta un coup d’œil sur le lit de son maître où la figure de M. Crawford ne manifestait aucune émotion.
Lui, en revanche, paraissait ahuri et roulait des yeux hagards.
Je le pris par le bras.
— Slang, lui dis-je, vous allez conduire ces messieurs au petit salon du rez-de-chaussée où vous les prierez de s’asseoir… puis, vous viendrez ensuite me retrouver ici…
Le chauffeur se précipita pour exécuter mes ordres.
Les policiers descendirent : je les entendis remuer les chaises, s’installer, verrouiller les fenêtres.
Slang reparut.
— Ceci n’est point une comédie, dis-je d’un air sévère… D’où vient la paire de bottines à boutons récemment ressemelée que vous portiez avant-hier ?
Le chauffeur me considéra, absolument hébété.
— Allons, répondez… d’où vous venait cette paire de bottines ?