Pour elle, je polis le miroir de mon âme
Et, sous des rubans bleus, je dissimule un fouet.
CXXVIII
MINE MÉDIOCRE
Aux trois quarts seulement de sa métamorphose,
Le visage gonflé comme d’une tumeur
Et le teint piqueté d’inquiétants points roses,
La lune a l’air, ce soir, de bien mauvaise humeur.
CXXIX
FUMÉES
… Puis je fais quelques pas le long du cimetière
Et je vois, au dessus du petit mur de pierre,