Dans le bois, un enfant ramasse des fagots.
CXXXIII
SPLEEN
Une cigogne, ce matin,
Vient de rentrer dans son village ;
Elle songe aux pays lointains,
A l’horizon jaune des plages ;
Elle se souvient d’un palmier
Qui se consumait dans la plaine,
Et, durant mon spleen coutumier,
Je rêve à mon cher Henri Heine.